Description
Les hôtels font rêver. Les lustres, les draps repassés, les petits-déjeuners en chambre. On imagine l’élégance, le raffinement, le service parfait.
Mais derrière tout ça, il y a une porte grise.
Elle donne sur un couloir sombre, des casiers cabossés, un aspirateur scotché que personne n’a remplacé depuis des mois. Elle donne sur ceux qui font briller les étoiles, sans jamais en voir la lumière. J’ai poussé cette porte pour la première fois à Tanger. J’avais un tablier trop grand, les mains qui tremblaient dans mes poches, et l’impression d’arriver dans un monde qui n’avait pas prévu que j’y sois.
Seize ans plus tard, j’en suis sortie directrice générale.
Entre les deux : le racisme glissé dans un couloir, les faux amis qui arrivent avec le titre, les femmes de chambre qui tiennent debout malgré tout, les nuits où l’hôtel vous parle quand tout le monde dort, et cette conviction que l’hospitalité, la vraie, commence bien avant la réception.
Ce livre, c’est l’envers du décor. Celui qu’on ne montre pas. Celui qui méritait d’être révélé.
Que reste-t-il quand on retire les étoiles ?
Ce que les étoiles ne montrent pas.